Mijn vader stierf in de winter
ik was eenenveertig.
Boven zijn bed hing
mijn tekening met de zeemeeuwen
getekend in de zomer, ik huilde
toen mijn vislijn in de knoop raakte
in de propeller van zijn boot.
Om zijn dappere opvoering niet te verstoren,
huilde ik niet in het ziekenhuis,
maar concentreerde me op kleine dingen -
geleende sneeuwlaarzen die mijn voeten afknepen
stemmen echoënd in de hal
Cyclamen bloeiden
op de vensterbank,
roze tegen de sneeuw,
terwijl hij mijn hand vasthield
en me zijn kleine meisje noemde.
Ik zal nooit meer iemands
kleine meisje zijn.
- Patricia L. Scuggs -
Drawing : Seagull © Juan Carlos Moreno Collado Chino, CA -
